Le homard Omar

Texte dédié à mon neveu Bruno, perdu à l'Est du Canada...

Ecoutez cette histoire, c'est pas un bobard de taulard.


Le homard Omar en avait marre de l'eau !
Plutôt marrant pour un homard, car ce mot-là, homard, est plutôt associé à une vie maritime, pas à celle d'un mollah du désert.
Mais Omar en avait marre de faire la maraude dans un marigot, et pire, dans un cageot d'élevage.
Sa marotte? Retrouver sa mer d'Oman, s'abriter dans les grottes marines, et y retrouver sa homarde Margot.
Complètement bargeot, Omar prit part à un marathon, et au go se mit à nager de toutes ses pinces!


Malgré les quolibets de ses confrères goguenards, il gagna la course, gagna le droit de sortir de sa mare, et se lança éperdu dans une course de motards.
Il perdit la course (manier une moto avec des pinces, j'voudrais bien vous y voir, vous!) et fut condamné à finir dans un potage.


Bisque bisque rage, pauvre homard Omar!
C'est pas une histoire à raconter à des ... marmots, ça, surtout pas à l'heure où on aimerait qu'ils s'endorment comme des marmottes! :)
N'empêche, si lire un bon polar ou boire un petit Pommard avant de rejoindre son plumard s'il fait fort tard est affriolant, ce l'est certainement moins que déguster une bisque de homard dans une vraie petite gargote de gare !

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Commentaires : 1
  • #1

    Lecht Heurt (lundi, 23 mars 2009 02:20)

    Le home "Arôme Hareng" navet ma raide hello !
    Pluto, ma rampe, pour un homme-arc; art sème maux là, au marais, plus tôt; as oscillé a eu neuf vies. Marie Tim, pas Hasselt, d'un mot, là, dude, aise air.
    Mais au mât, rang navets, mare de fer; la mare aux dents; un mari Goth est pire dans un cas, Joe, d'élève âge.
    Sam; art haut, très trou; vais sa mère d'homme en Saab; rite et dent; l'aigre hotte marinée. Irai trouver ça, homme; harde aime argot.
    Con plaît, aime en barre; Joe, homme-harpe, rit pas; rat un mas raton; eh, ô gosse, sémite Anna. J'ai de tout: et cèpes, pains, ceux!

    Mâle, grêle écho, Libé de ces cons frères, Gog et Nard; Ilga nia laque; ours Sega nia l'aide. Roi de sort tire de sa marée, celle anse; ça est père dû, danse eut, ne court, s'aide, aime au tard.
    Île, paire d'île, à court sème à nid; et une aime auto, avait que des pains, sais-je; vous de raie bille, hein, vous ivoire; voué fût con Dan, et affine ire, danse un pote à jeu.

    Bisse qu'est bisse, qu'erra je, pauvre homme à Rome art!
    Cèpe passe, unissent taux, art, à compte; et Adhémar--maux ça, sûr--tout passa; le roux, on hait, meurt. Et qu'il sent d'orme, qu'au Mède aime armes hautes! :)
    N' hampe aiche, ci lyre. Un bon Paul, ah, roux beau, art un pet. Hippo Marat vendre juin dresse; on plume Mars; Sylphe est fort taré--affres! Yole lance les cerfs, Taine aimant mots, hein, que des gusses. T'ai eu! Ne bisse que de homme ardent; une Ève raye petit égard, Goth de Gard!